Era uma vez

Quais são as suas chances entre zero e nada?

Chance nunca de uma possibilidade jamais.

Vamos decidir no azar... vou jogar a moeda.

Na queda será que vai dar vergonha na cara ou coroa de espinhos?

A tua não consciência não entende nenhuma dessas faces.

Manchada em meu rosto e pontiaguda na minha mente dói.

Mas e nós?

Não.

Talvez?

Também não.

Por quê?

Não!

Mais uma vez...

Uma vez nós fomos mais.

De agora em diante nunca mais.

                                                          

Esta poesia fará parte do livro “Significado”

Oito

Preciso dormir...

Oito horas de sono sem palavras.

A noite foi de oito horas sem sono.

Madrugada... palavras precisam falar.

Sinto agora um descaso profundo.

O dia havia sido raso sem mergulhos.

Preciso ficar cansado de criar.

Outro dia...

Crio... recrio... várias e várias vezes.

Hoje foi fértil, fácil e exagerado.

Tenho então oito horas de sono sem palavras.

Esse sono não é vazio... é habitado.

Não importa se são sonhos ou pesadelos.

O pesado é suportar o nada.

Nas outras dezesseis horas...

Preciso sonhar que estou sonhando.

Camadas e camadas de palavras.

Formam a cama e o chão de fato.

Para que o descanso e ação possam existir.

Essa poesia fará parte do livro “Rosa dos Tempos”.

Diagnóstico

Se Freud explicasse menos e rimasse mais...

Talvez tivesse realmente salvado...

O ser teórico-mecânico-humano-depressivo.

Não julgo Jung ou Freud.

Eu sofro sor­­rindo do distúrbio artístico-compulsivo.

Compartilho loucuras imaginárias diariamente.

Psicopoetia... disparo palavras sem ferir ninguém.

Síndrome da admiração-perseguição.

Leitores terroristas... vejo-os por toda parte.

Sua subjetividade explode a idéia inicial.

Esses fragmentos não ferem... agradeço por isso.

Sei que existem outros...

Sufocados... sem o ar da imaginação.

Através da fuga se afogam em destruição.

Eu tenho as armas não fatais.

Irradia... construção em massa.

Esse texto fará parte do livro “Tentei me explicar”

Promoção

É usado.

Realizei agradeci... não posso jogar fora.

Não sou vendedor, mas preciso vender.

Quer comprar um sonho?

É multiuso, reciclável e rejuvenescedor.

É o retorno da estrada do fim.

É...

É o que você quiser que seja.

Um dia sonhei em ser um maluco normal.

Viver um cotidiano mágico e simples.

Fazer do caos uma monotonia apaixonante.

Não precisa pagar basta pegar.

Você se interessa?

Esta poesia fará parte do livro “Tentei me explicar”

Ex-poeta

Acabou a equipe... foram embora...

A musa... a magia... a alegria.

Versos por hora... versos por minuto... versos por milagre.

Aproveitei e me despedi da última poesia.

Fui demitido pelo branco e pelo silêncio.

Na rua da paciência me resta apenas esperar.

Na hora que a palavra passar eu embarco.

Peço carona...

Estendida a folha vazia não é cartaz.

A carona não vem.

O tempo fechou...

Vai cair uma tempestade.

Imediatamente jogo fora o guarda-chuva.

Sento na calçada.

Faço um barco com a folha vazia.

Em terra seca enxurrada é oportunidade.

Chegou a hora de embarcar.

Na viagem novos sons e imagens.

Deixei de ser um ex-poeta.

Voltei a ser o capitão das belas palavras.

(Essa poesia fará parte do livro “Tentei me explicar”)

Tela viva

Que lindo...

O pintor se superou... assim diz ela.

Admiro as pinceladas... as atitudes.

Os traços... o comportamento admiro tanto.

Não se refira a mim como um quadro.

Quero dedos na tela... novos traços na pele.

Algo além da moldura.

Braços teus moldados ao meu redor.

Não me olhe apenas com esses olhos.

Admiração é distancia.

Preciso fundir a tua imagem a minha.

Criar novas cores.

Sem o pigmento amor sou tela branca.

(Essa poesia fará parte do livro “Pintor de palavras”)

1: Verso 12

Claros e alegres... seus olhos são.

Os meus são presas afiadas... observo.

Suas palavras irradiam pureza.

Sou a ex-castidade... amor em corpo e verso.

Ela cita versículos.

Eu sei apenas declamar versos.

Ela citou...

I Coríntios capítulo treze versículo sete.

“... O amor tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta…”.

Eu como sempre declamo a mim mesmo.

Marcelo capítulo um verso final.

“A paixão faz a minha fé gritar por você.”