Pretas, brancas e a ausente.

Jogando xadrez sozinho...

Vou ganhar ou perder?

Indiferente... qual o movimento inicial?

O rei não foi ameaçado.

Estou preso em um xeque-mate antes de começar.

Falta a Dama do jogo da minha vida.

Essa peça... essa prece... essa pressa.

Continuo jogando para preencher a espera.

Esta poesia fará parte do livro “Significado”.

Mestre de Cerimônia

O vestido é formal... gestos contidos.

Ela vai começar a falar eu sei.

Estou apenas ouvindo... permito-me sonhar.

Ela fala com convicção... eu fico com dúvidas.

O discurso está escrito no papel...

Ou o curso esta escrito no destino?

O que a vida quer falar?

Isso não está escrito em roteiro algum.

Absurdo... olhos em silencio.

Vejo uma série de surdos sérios.

Eu sei o que eu quero ouvir.

Apenas não posso colocar no texto.

O teste da espera me impede.

Fui convidado para falar.

Ouço aplausos...

Não disse o que realmente queria.

Por isso saio sempre do palco sozinho.

Depois da linha final a resposta aparece.

Não somos mestres.

O melhor é não ter cerimônia e falar.

Somos aprendizes daquilo que os olhos dizem.

Quando não estão sérios.

Esta poesia fará parte do livro “Significado”.

Era uma vez

Quais são as suas chances entre zero e nada?

Chance nunca de uma possibilidade jamais.

Vamos decidir no azar... vou jogar a moeda.

Na queda será que vai dar vergonha na cara ou coroa de espinhos?

A tua não consciência não entende nenhuma dessas faces.

Manchada em meu rosto e pontiaguda na minha mente dói.

Mas e nós?

Não.

Talvez?

Também não.

Por quê?

Não!

Mais uma vez...

Uma vez nós fomos mais.

De agora em diante nunca mais.

                                                          

Esta poesia fará parte do livro “Significado”

Oito

Preciso dormir...

Oito horas de sono sem palavras.

A noite foi de oito horas sem sono.

Madrugada... palavras precisam falar.

Sinto agora um descaso profundo.

O dia havia sido raso sem mergulhos.

Preciso ficar cansado de criar.

Outro dia...

Crio... recrio... várias e várias vezes.

Hoje foi fértil, fácil e exagerado.

Tenho então oito horas de sono sem palavras.

Esse sono não é vazio... é habitado.

Não importa se são sonhos ou pesadelos.

O pesado é suportar o nada.

Nas outras dezesseis horas...

Preciso sonhar que estou sonhando.

Camadas e camadas de palavras.

Formam a cama e o chão de fato.

Para que o descanso e ação possam existir.

Essa poesia fará parte do livro “Rosa dos Tempos”.

Diagnóstico

Se Freud explicasse menos e rimasse mais...

Talvez tivesse realmente salvado...

O ser teórico-mecânico-humano-depressivo.

Não julgo Jung ou Freud.

Eu sofro sor­­rindo do distúrbio artístico-compulsivo.

Compartilho loucuras imaginárias diariamente.

Psicopoetia... disparo palavras sem ferir ninguém.

Síndrome da admiração-perseguição.

Leitores terroristas... vejo-os por toda parte.

Sua subjetividade explode a idéia inicial.

Esses fragmentos não ferem... agradeço por isso.

Sei que existem outros...

Sufocados... sem o ar da imaginação.

Através da fuga se afogam em destruição.

Eu tenho as armas não fatais.

Irradia... construção em massa.

Esse texto fará parte do livro “Tentei me explicar”

Promoção

É usado.

Realizei agradeci... não posso jogar fora.

Não sou vendedor, mas preciso vender.

Quer comprar um sonho?

É multiuso, reciclável e rejuvenescedor.

É o retorno da estrada do fim.

É...

É o que você quiser que seja.

Um dia sonhei em ser um maluco normal.

Viver um cotidiano mágico e simples.

Fazer do caos uma monotonia apaixonante.

Não precisa pagar basta pegar.

Você se interessa?

Esta poesia fará parte do livro “Tentei me explicar”